Дорога – это проснуться ночью, почти
на ощупь собрать рюкзак, позволить сотням
пустых обочин вовсю плескаться в твоих
глазах, дорога – это огни заправок, глухих
окраин прощальный джаз, и ты вздыхаешь,
ох, боже правый, куда я вляпался в этот раз.
И липкий страх начинает литься в тебе
холодным и злым дождем, ты в сотый раз
вспоминаешь лица тех, кто обратно тебя не
ждет, в тебе, шипя, остывает город,
проблемы, планы – и ты один…

…еще дорога – седые горы, кусочки неба в
твоей груди. Дорога – это когда наутро ты
вдруг проснешься под шум колес, и кто-то
очень лихой и мудрый внутри прикажет не
вешать нос. Когда весь мир, что горел в
пожаре, теперь смеется, живет, летит…
А тот, уже незнакомый парень остался где-
то на полпути.

Храни нас, Боже, наивных, резвых, таких
обидчивых и прямых, храни нас, Боже, бухих
и трезвых, когда кричим и берем взаймы,
храни нас, Боже, горячих, верных – и глупых
— но неплохих ребят. Храни нас, Боже, когда
не верим в себя, в прощания – и в Тебя.

Морская пена, закаты, сосны, откуда вся эта
красота; дорога – это вернуться после, и в то
же время остаться там.

И пусть закончишь ты это просто, домой
вернувшись в конце концов.

Но видишь – линии перекрестков опять
рисуют твое лицо.

(с) Джек-с-Фонарём